¿Siempre en Domingo en licuado?

"Ver Televisa es como ver un accidente, sabes que está mal pero no pudes evitar seguir viendo"

Ese fue el tan acertado comentario de Alina Midori, una estimada colega con la que fui a tomar una nieve y terminé viendo Décadas, un programa decadente como la mayoría de los de esa televisora.
Y es verdad, comienzas a verlo y es tan aberrante que te despierta el morbo y, por lo menos a mí, me despierta dudas:

¿Quienes lo producen están concientes de la cochinada que es? ¿O piensan que realizan la súper producción?
¿Los televidentes de verdad disfrutan de eso? ¿Por qué lo ven? ¿Esperan a que llegue el domingo para verlo? ¿Lo hacen en familia? ¿Saben del daño que hacen a sus hijos al permitirles ver semejante cosa?
¿Los invitados... se sienten alagados u ofendidos de estar ahí? ¡Digo! De seguro la paga es la que alaga, pero ¿no atenta contra su dignidad?
¿A los creativos cómo se les ocurrió tanta estupidez de un sólo golpe? ¿O se les fue dando por tandas?

Si no lo visto haga de cuenta que metieron a la licuadora lo peor de Siempre en Domingo, T Kaché, Otro Rollo, Lalo y Lagrimita, Se vale soñar... no, ese estaba "elegante", había otro de ese corte pero de peor categoría: ¿Qué crees?.

Imagine que prende su tele y ve a Cristian Castro, interpretando una de José José, en un escenario como el de Siempre en Domingo pero que atrás tiene unos numerotes con el 2010, ¡digo!, no vayamos a confundirnos los televidentes y, a pesar de las arrugas y kilitos de más del muchacho, pensemos que es una repetición del clásico de Raúl Velazco.
Después aparece en escena Alan Tacher -ajá, el dinosaurio de TV Azteca en Televisa- y Adal Ramones -ajá, el dinosaurio de Televisa que se cree gracioso- en la conducción, los dos vetarrones vestiditos igual, uniformados yo creo pa que no se sientan menos y además ¡Mijares! que se echa un dueto con el Cristian.

También tenemos a Tere la secretaria bailando y diciendo chistes de malísima calidad, a hartos bailarines vestidos como por "décadas", a un señor que no para de decir nacadas para hacer gracia, a unos pobres cristianos pintados de blanco y tiesos como estatuas, a Plastilina Mosh, quienes podrían ser lo único rescatable de la noche de no ser por la escenografía y los pseudobailarines disfrazados...

¡Ay no! Seguiría describiendo lo que ví pero me dan ñáñaras y me da pena hacerlo gastar su tiempo leyendo semejantes porquerías.

¿Qué pasa con el público mexicano? ¿Por qué no apaga la televisión o exige programas con calidad en los contenidos? ¿Por qué los lunes es tema en la oficina el dueto de Mijares con Cristian como si fueran los 80? Ya sé que es un discurso muy gastado pero ¿Por qué, por qué, por quéeee? ¿¡Por quéeee lo permitimos!?

Antes era una porquería a la vez, ahora nos dan de a muchas en licuado. Sabe Dios dónde vayamos a parar pero ojalá nos dé por lo menos el privilegio de que sea en la televisión por cable... ¡ja!

Mes de Octubre... y yo Ocpobre

¿Tiene Usted pasiones? -espero que las tenga-. Pues entre las mias se encuentra la de ir a conciertos: sentimientos (en toditas sus presentaciones) propios y ajenos a flor de piel.
Me enloquece ver a las multitudes congregarse para y por la música, a disfrutar, a gritar, a cantar, a llorar, a amar y odiar, a olvidar diferencias para compartir el momento. Y por multitudes no sólo aludo al público, incluyo a los músicos, a los ingenieros, a los organizadores y al señor que vende las chelas. ¡Ah que cosa tan maravillosa! Adrenalina pura.

Octubre... Si no tuviera yo dos almas más dentro de mi ser, o remataba la mia o gastaba mis tristes quincenas de maestrita y locutorucha de a tres pesos -yo soy la de a tres pesos, no mi quincena... aunque ésta no dista mucho de dicha cantidad- en la cartelera de conciertos del próximo mes.

Ahí le va la lista del dolor:

08 de octubre CocoRosie
09 de octubre Belle and Sebastian y The vaselines
14 de octubre White Lies
18 de octubre James
19 de octubre Pixies

No enlisto todos los eventos y jolgorios en Guadalajara -ni que fuera la cartelera-, nomás le menciono los que me hacen cosquillas en el "nies"(ver ambos significados al pie) y por cierto los que más me cosquillean son los dos últimos, y había un tercero: Metric, que se canceló... ¡Qué alegría! ¿Que dónde está lo alegre? En que la envidia me invade medio gramo menos ¡muajajaja!, si yo no lo veo ¡Usted tampoco!.

Pero mire que no soy tan envidiosa, para que vea le dejo unos consejos prácticos, desde el fondo mi corazón, para que disfrute Usted si asistirá a alguno de estos o aquellos eventos:

1. Aprecie todo con los sentidos de niño, sorpréndase de los pequeños detalles y grite por los grandes
2. No se enoje por los apretujones y empujaderos -son parte del disfrute- mejor apretuje y empuje con gusto y ¡con cuidado!
3. Lleve ropa cómoda
4. Tome fotos si lo desea, pero no se pierda el evento detrás de una cámara
5. Cante y baile mucho, que no le dé la pena
Por el bien de terceros:
6. Si es mujer, por favor, evite los tacones, duelen muy feo los pisotones de tan elegante tipo de zapatos
7. Si tiene cabello largo, por piedad divina, amárreselo, no está nada padre tener greñas ajenas en la cara que estorban para ver y menos padre es cuando uno quiere "guachuguachear" una canción y se las traga
8. Como ya dije, empuje y apretuje con sus debidas precauciones
9. Respete filas y esos protocolos de organización que al final harán a todos el momento más feliz
Y lo más importante (o sea yo):
9. ¡Tómese una cerveza a mi salud!


Y después de octubre mi agonía sigue...
30 de noviembre Stone Temple Pilots



*
pasión
(Del lat. passĭo, -ōnis, y este calco del gr. πáάθος).
7. f. Apetito o afición vehemente a algo.

cosquillas
(Voz expr.).
1. f. pl. Sensación que se experimenta en algunas partes del cuerpo cuando son ligeramente tocadas, y consiste en cierta conmoción desagradable que suele provocar involuntariamente la risa.
(Ajá, da risa pero la risa no quita lo desagradable)

nies
(Obvio, esta no es del diccionario)
Ni es la espalda ni son las pompis

Hablando se entiende la gente

Guachu guachú guachu gua, guachu guara guachu gua, gachu guachu chú, guachachá chu ¡chabarabará! ¡oooh gua chú! go agorará. Guachu guachu gua, guachu guachú guacha chi. Bara bara bara, que chi chu se comment cha.

Tantas cosas y yo... lloro por taquitos.

Es lo más feo del mundo... ¡no, no, no! no del mundo, del universo, estar tan embarazada y tan solita y tan autosuficiente y que tener antojo de taquitos y que no me dejen ir por ellos "porque es peligroso" y que nadie me los traiga... ni siquiera me había importado estar solita hasta que por estarlo no pude tener mis taquitos. Y ahora lloro como tonta y no sé si es porque quiero mis taquitos o porque quiero que alguien me chiquee y me los traiga o me lleve por ellos cuando ni siquiera necesito a alguien porque podría ir y traérmelos yo solita, grrrrr ¡so-li-ta!.
¿Me entienden? Porque yo no, yo sólo lloro, escribo y pienso en mis taquitos y pienso en que pensarán "pero entonces si alguien no te dejó ir por taquitos no estás solita" y entonces pienso que estar acompañado no es antónimo de soledad y que es más feo estar acompañada y solita que estar solita solita porque después de pensar lo que ustedes piensan pienso en que si creen que no puedo ir solita podrían acompañarme pero en lugar de eso sólo me dejan solita y sin taquitos.
Quisiera poder desear que un día quien no me dejó ir tenga tanto antojo de taquitos como yo y que no los pueda comer pero me parece la cosa más ruin del universo y aunque lo piense no puedo desearlo de corazón y hasta me duele el corazón de andar pensando esas cosas tan ruines y de andar llorando por taquitos cuando hay gente que en verdad no tiene que comer y no tiene una camita para llorar como yo lloro.
¡No, no, no, no, no! No es lo más feo del universo estar tan embarazada y tan solita y tener antojo de taquitos y no poder comerlos porque alguien a su manera se preocupa por mí (ajá, "a su manera" porque no puedo dejar el drama a un lado, jiji); en realidad lo más feo del universo es que yo con tantas bendiciones y... lloro por taquitos.

Incompleto

Entonces me dí cuenta de que te conozco más que tú, que es por eso que piensas que me extrañas.
Te digo que no, que yo sí sé lo que te pasa y por eso sé que no es a mí, que lo que extrañas es la parte que me llevé de ti.

...¿Y a que te dedicas?, me preguntan.
A ser homonal, respondo.

¿A qué más podría dedicarme?
A imaginarlas, a sentirlas, a dormir para soñarlas, para esperarlas.

¿Qué no es para eso el embarazo?
Para darse el lujo de reír a carcajadas, de hacer berriches por nada y pucheros a todos; de llorar, de gritar y de volver a reír hasta llorar de risa, de miedo, de ganas. De amor.

¿Hay algo más que hacer?
Sí... comer elotes, untarse pomadas en el vientre, disfrutar de los achaques y cerrar los ojos para abrir el corazón.

¡Viva México!

Los que dicen no tener nada que festejar o son muy españoles o siguen siendo esclavos pero una esclavitud peor, son esclavos de sus propias ideas, de sus complejos, de sus miedos, del miedo a ser libres y a luchar por serlo.
Estas tres mexicanitas, su servidora junto con sus dos hijas, sí tenemos mucho que festejar, y sí, también mucho por luchar para hacer de este un país mejor, que no es perfecto pero sí rebonito.
En lugar de andarse quejando ¡actuen señores! y festejen, que como buenos mexicanos, pretextos sobran...
¡Viva México!

Nota al pie: si tuviera tiempo les enumeraría muchas razones por las cuales es digno el festejo pero debo irme a comer tostadas, tamales, elotes, mole y pozole y a tomar hartos cantaritos con tequila imaginario.

Al buen entendedor...

... pocas palabras.
Ahora leo un libro de más de quinientas páginas ¿será que soy mala entendedora?

Rosa

Nunca ha sido mi color favorito, debo de admitirlo, pero hoy mi vida se pinta en rosa: las paredes de mi cuarto, el color de mi sonrisa, mis ganas de vivir. Rosa, rosita desde el pastel hasta el fucsia.
Rosa para las niñas =)

20 semanas

¡El milagro de la vida baila en mi pancita!

See you soon

Trataba de hacer mapas conceptuales mientras escucho música, pero no, no puedo escribir, ni leer ni nada que no sea oir mientras escucho a Coldplay.
Ni aunque lo intente, es como un sedante, como un distractor o neutralizador de ideas. Es ir lejos y quedarme en mí. Puedo pensar con el sentimiento... ¿o sentir con el pensamiento? ¡La que sea de ambas! Fundirlas, pues. ¿Hay alguna palabra para eso? Lo más cercano que encuentro es "meditar" aunque no estoy segura de que me guste esa palabra por pretenciosa y lo que menos me parecen -a mí, no les estoy preguntando lo que ustedes piensan- los primeros discos de Coldplay es pretenciosos.
La pretención está muy distante de la tranquilidad y confort que me da su música...
... y muy distante estoy yo de tener mis deberes listos para mañana si sigo con este "sentir-pensar coldplayense"

Cuando ni las letras me alcanzan para ahogar mi tristeza

Del periodista y su importancia

‎"El periodista se siente muy importante, y nadie a quien paguen tan mal puede serlo"
Miguel Ángel Bastenier

"El secreto de sus ojos"

En una novela no hace falta escribir la verdad.

El secreto de sus ojos, el secreto que no es secreto, que son gritos apagados.
A través de los silencios, con miradas. Porque así hay historias, historias calladas que carecen de rutina y que sobran de recuerdos, que no se sabe si son recuerdos, o recuerdos de un recuerdo.
¿Mil pasados sin ningún recuerdo o mil recuerdos sin ningún pasado? Para llenarse de nada ¿y cómo vivir? ¿cómo vivir sin ella y sin sus ojos? ¿cómo vivir con ella, sin sus besos? Así, pegaditos, uno junto al otro.
Mejor lejos, cuando no se tiene el valor para poseerla, mejor lejos. Porque así hay mujeres, hembras con tanto temple que acoquinan y es mejor huir de ellas, rebozando de amor, tanto amor a esos ojos tan profundos como profundo el miedo a verlos. Entonces, con tanto, el macho se agacha y trota: mejor lejos.
No es secreto que la ama, porque sin decir palabra sus ojos hablan, es un amor a gritos, a gritos apagados.

-Va a ser complicado
-No me importa
Se cierra la puerta y con el final, por fin, comienza la historia.

Tres

Somos poquitos.
Somos chiquitos.
Estamos un poco temerosos porque estamos nuevecitos, pero lo bueno es que esta es una aventura de tres y nadie de nosotros está solito.
Somos una familia, ¡ohana!.

Del trabajo

De todos mis trabajos -porque miren que últimamente he resultado multifacética y le he talacheado diverso- los que más me gustan son el de maestra y el de contentarme cuando me enojo.
Del último ni hablar, es sencillo: me enojo y a lo mucho a las tres horas me contento y me siento muy feliz. En definitiva, me gusta.
Del primero... ¿qué hablar?... Sólo es ser yo, es increíblemente maravilloso. Es tan maravilloso que me da miedo que el escribirlo se pierda la magia, como que se me antoja guardarlo para mí.
¡Pero quiero presumir!
Mis alumnos son de comunicación, soy su maestra suplente y ellos no lo saben pero son mi primer grupo. Son platicones e inquietos; me hablan de usted y de "maestra, profesora o miss" y eso de miss como que me da incomodidad, mejor que me digan "seño" para no errarle; tienen entre 20 y 28 años y hablan muy mal y escriben peor, por lo que ya se han llevado sus merecidos regaños.
Todos, alumnos y maestra suplente, estamos muy felices porque el siguiente cuatrimestre seré su "miss para siempre", como ellos dicen, aunque la realidad es que sólo seré su miss, si todo marcha bien, por ocho meses porque ¡mis muchachos se graduan! pero a pesar de su partida, ellos sí serán mis primeros alumnos para siempre.
¡Aaauch!

Un espacio de luz que sólo llenas tú... ustedes

Ay ay ay ay amor, eres la rosa que me da calor, eres el sueño de mi soledad, un letargo de azul, un eclipse de mar, pero...

No sé cuándo se me olvidó que Juan Luis Guerra me gusta tanto. Me reencontré con él hace unos días, en una noche de esas de nostalgia bonita, de la nostalgia que te hace lagrimear mientras sonríes, que sonríes y añoras. Que esperas.
Sus canciones me recuerdan mucho cuando era una pequeñita cachetona, que miraba con ojos grandes siempre hacia arriba, que creía que los grandes eran grandes.
Quiero que cuando mis pequeños miren hacia arriba crean que soy grande, y que cuando crezcan lo sigan creyendo, por ellos quiero ser.

... Ay ay ay ay, amor yo soy satélite y tú eres mi sol, un universo de agua mineral, un espacio de luz que sólo llenas tú, ay amor.

Hesperidios

Me voy a vestir de mandarina por fuera y de naranja por dentro, que al cabo las dos son del mismo color y tienen gajos. ¡ah! y son cítricos!... creo. ¡Una naranjina, una mandaranja! así confundiré a quién me coma, "ah caray ¿que no pelé una mandarina? como que me sabe a naranja".
No, si seré tonta, no son del mismo color, la naranja es más amarillita y la mandarina más anaranjada. Qué triste debe ser no ser una naranja anaranjada y más triste ser una naranja verde, como limón.
¡Sí! Puedo ser una naranja verde por fuera, limón por dentro, eso sería aún más sorprendente y que al cabo, los dos son cítricos... creo. ¿Limanja, Narón? Fonéticamente es poco apetitoso, es más, ni siquiera es apetitoso. Ya no se me antojó ser una limanja ni un narón porque a nadie me le voy a antojar aunque los dos sean cítricos... creo.
Cítrico, jugoso, verde como el limón: lima. Lima por fuera, limón por dentro podría ser pero la lima tiene un chipotito en su cabeza que no me gusta. Limón por fuera, lima por dentro podría ser pero la lima tiene un sabor, a mi gusto, menos sabroso que el limón.
¿Pomelo por fuera lima por dentro? Bastante tiene el pomelo con sus problemas de identidad: entre llamarse pomelo o toronja y entre no saber si es amargo o agrío o dulzón. No me apetece vestir de pomelo, ni por dentro ni por fuera porque además no entiendo su color como rosado naranjoso.
Mandarina-naranja-limón-lima-pomelo.
¿De que hablo? ¿de ser un hesperidio con doble identidad para sorprender a quien me coma y así morir pelada, cortada, desgajada y masticada? ¿o exprimida y hecha jugo?
Mejor me visto de pijamas por fuera y... ¿por dentro?...

Autocensura

Me autocensuré para evitar problemas pero los problemas ya estaban causados. La censura llegó tarde o me leyeron rápido, y yo, que creo que escribo para nadie, tuve muchos clientes en esa noche de desfachatez.
Quienes no llegaron a mi blog en esas 12 horas de descaro se perdieron de ese humor tan negro y tan mio, y muchos de quienes me leyeron se hundieron en su negrura olvidando el humor (por lo menos Mónica se rió aunque no es consuelo porque si hubiera algo más oscuro que el negro de ese color serían sus bromas).
Así es este oficio de escribir, a veces hay que contenerse un poco porque hay quienes no entienden o entienden lo que quieren, hay quienes encuentran en mis letras realidades inexitentes, que al final para eso se escriben historias, para jugar con la realidad.
Hay quienes me buscan entre estos trazos y a ellos les recuerdo: sólo soy un personaje en su tinta, un personaje a quien, según fuentes cercanas, le gusta causar polémica.


autocensura.
1. f. Juicio crítico de sí mismo.
2. f. Limitación o censura que se impone uno mismo.

censura.
(Del lat. censūra).

1. f. Dictamen y juicio que se hace o da acerca de una obra o escrito.
2. f. Nota, corrección o reprobación de algo.
3. f. Murmuración, detracción.
4. f. Intervención que ejerce el censor gubernativo.
5. f. Pena eclesiástica del fuero externo, impuesta por algún delito con arreglo a los cánones.
6. f. Entre los antiguos romanos, oficio y dignidad de censor.
7. f. Psicol. Vigilancia que ejercen el yo y el superyó sobre el ello, para impedir el acceso a la conciencia de impulsos nocivos para el equilibrio psíquico.
8. f. ant. Padrón, asiento, registro o matrícula.

El amor como en Hollywood

Comienza el soundtrack, nos enamoramos, de preferencia, a primera vista.
Pasamos momentos muy felices, requetefelices, así en los que nos miramos a los ojos sin necesidad de hablar, así en los que paseamos por el parque tomados de la mano, nos besamos bajo la lluvia, reímos, te cuento cosas muy mias y las haces tuyas, te escucho y me enamoro más.
Llega la canción triste y llegan las nubes negras, la tormenta, el nudo, el drama. Las lágrimas, las desveladas, las peleas, los enredos, las lágrimas, las lágrimas y más lágrimas.
Después, el final feliz, con la canción feliz y todo feliz. El final en el que sale el sol, en el que me doy cuenta que soy tuya y que eres mio, en el que nos besamos para ser felices por siempre.
Así pasa, en dos horas y media o tres: así pasa en las películas.

Así no pasa en la vida porque, aunque te pese mi vida, el amor no es como en Hollywood.

to be continued...

Que no, que no quiero que pase la vida sin tus besos.

Tengo ganas de besarte hasta que llegue el otoño y en otoño seguirte besando hasta que llegue el invierno y así que pasen los años, se acaben las estaciones y se me acabe la vida.
También tengo ganas de hibernar en verano, de dormir como un oso, de cerrar mis ojos y que cuando despierte tu estés ahí para darme un beso, dos, tres, catorce.
Que quiero hibernar a tu lado en invierno, despertar en primavera, vacacionar en verano, caer en tus brazos, esperar el otoño, besarte, besarte, besarte, besarte y volver a hibernar.
Lo sé, estar a tu lado no es opción, así que hibernaré para soñar que te beso y así que pasen las horas, que pase el tiempo sin que se pasen las ganas; lo sé, sé que no estarás ahí cuando despierte para darme un beso ni dos ni tres ni catorce.
Que no quiero que llegue el otoño, ni el invierno sin ti, que sólo quiero caer en tus brazos y besarte.
Que no, que no quiero que pasen las estaciones, que no quiero que pase la vida sin ti, sin tus besos.